A paz de Deus e do Eu

Deixo a voz das minhas olheiras falarem

Suas peles são como a estrada em que um dia
foi um rio, onde não há nada mais para secar
Nem para seguir.

Uma névoa que borra o meu peito
Uma dor que treme as minhas mãos
E a paz de seus braços que já não tenho
sombra assombra meu coração.

Peço então, a paz da face nua de Deus.
A paz maior, espiritual, calma e branda
aquela que não termina com um beijo
perdido, mas que se planta na planta

E que nos traz a exatidão dos aflitos.
A face de Deus moldada nas árvores,
Suspiros de paz para todos os vencidos
paz pura e santa pelas folhas aos ares.

Peço a paz dos olhos húmus de Deus
Arrancando as dores, como as raízes
Respiradas na crueza das palavras
que alimentam todos os conflitos.

Os humilhados úmidos de suplícios
restauram o ventre fértil da canção,
A pá da paz limpou as pedras e as dores
E o sonho brotou firme daquele chão.

Sujando os dedos de carinho
Os rios de Deus deságuam em pele e pão,
socorrendo a boca dos famintos
com as cores do útero da terra.

A paz germinada em sementes e farelos
Espalhou pelos ventos os flagelos
Dissipou todos os males e angústias
e levou para tu, as areias do amor.

Na face de Deus, Deus me deu o seu adeus
para desenhar a minha última procura,
Enquanto os ventos inteiros e profundos
Carregaram para fora as agonias do mundo.

E que a despedida envolva nossos dias,
Enquanto a paz se faz para a humanidade
No sopro do abraço e do perdão.

E que Deus refaça do húmus, o seu espelho.

Irmãos

Irmãos

Deixamos de andar descalços
Na terra vermelha,
Deixamos de assoprar as flores
Pompons brancos no campo.

Deixamos de dar nome
Às árvores e cantar para elas,
Conversar com elas,
Dar nossa infância
Para que nos carregassem
Até o céu mais azul do mundo.

Deixamos de correr
Com os braços abertos
Abraçando o vento
Buscando folhas
De clorofila e de papel
Rindo da felicidade

Coisa boba
Que os adultos querem
E procuram.
Não nos perguntaram
A onde ela estava
Até porque nunca pensamos
Nisto.

Hoje, já se apagaram
As nossas pegadas,
Já nasceram outras flores
Mas ninguém as assopra
Cai as folhas no mato
E ficam lá intactas
Até apodrecerem,
O vento se dissipa
Porque não tem ninguém
E as árvores?
Secam-se pouco a pouco
De solidão. Morrendo
É que nos dizem
O quanto nos pertencemos.

Agora,
Procuramos
E pensamos
Na felicidade.

Mama

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Mama

Verte do peito o sangue na boca

Derruba neste momento

Todas as teorias e lamentações

Somos uma só agora

Transbordadas de poesia

Este alimento é de graça

É puro, ninguém pode roubá-lo

Ninguém pode destruí-lo

ele é só seu, filha

bebe o seu leitinho quente

passa a mão no teu peitinho

que é também teu travesseiro

seu naninha

sua segurança

onde tu tens a paz

onde tu dormes tranqüila

e nada e ninguém

te pertuba

quando cresceres, filha

for mulher e sofrer

a dor de ser mulher

e chorar, podes vir filha

Podes vir no regaço de tua mãe

Podes deitar nestes velhos braços

Cansados e encostar tua cabeça

Em meu peito,

Onde por tantas vezes

Tu te alimentaste e dormiste

Quando criança.

E tudo será pequeno

Perto deste abraço.

A face do infinito

O meu rosto não é bonito

Ele tem as marcas do vazio,

Das dores impressas nos anos

Rasgos no silêncio da pele.

O meu rosto não é bonito

Veste nele o desengano,

Um adeus que não escorri,

Em suaves desencantos.

O meu rosto, eu o vejo

Feito de cicatrizes e fins,

E na fronte, uma lágrima

Pedra que fura o espelho.

Ele carrega todas as marcas

do seu pequeno despeito,

corrói meus olhos de dentro

entrega-se nós nas pálpebras

O meu rosto não é bonito

Ele não tem olhos azuis,

Tem o seu último beijo

Que eu não pude sentir.

O meu rosto não é bonito

Ele tem as marcas da fome

Que um dia, no vento, engoli,

Papel das sombras e, do tempo.

Obra de Pedro Quintanilha

Pedro Pintura, Pedro Quintal

Cidade dos loucos
cidade dos morros
ruas tortas, becos gordos
cachorros soltos
crianças, cirandas, bandas
casas sem rebocos
e sem número à beira
da beira da beira.

Cidade de cores destoadas
pouco brilho, sem definição
terra de campo
terra de pouso
grande espaço para o voo.

Alegre são os olhares
Nesses, há a verdade
de uma terra mais livre
do que seu chão
e de gente mais firme
do que suas rochas.

Entre esses olhares
há o de Pedro,
Pedro pintura
brilhava as cores
coloria o brilho
e via, nas ruas tortas
todos os caminhos
do mundo.

Pedro pintura
pintava, riscava
Pedro quintava
arte, rasgava a vida
e trazia ela para o
seus quadros
com a força da poesia.

Suas tintas sangravam
Quintais e sopros.
Seu pincel eram artérias
a pulsar e expulsar cores
e formas e sonhos.
O cavalete,  os seus pés
a tela era o seu  corpo.

E Pedro pintura
Pedro Quintal
solitário, reunia
em cada traço
em cada gesto fixado
no desenho em que vivia
toda a dor de um povo
toda a melancolia
de um século de rejeição
de um povo rejeitado.

E mais do que dor
de um povo, de uma cidade,
de um bairro, de uma vila
o que mais me doía
o que mais eu sofria
ao ver os quadros de Pedro
era ver revelado
o infinito de suas angústias,
profundamente belas
como rosas desfolhadas
na madrugada de um jardim.

Não era Pedro
que dizia algo
pintando quadros
fazendo poesias
com seu sangue tintas
mesmo que a cidade
ficasse mais bonita.

Era a sua arte
era o seus quadros
que o desenhava.

Pedro se imprimia
imprimia seu olhar
de morro, do beco gordo
sua face lívida
o quintal inteiro
que há lá dentro
de seu olhar de louco.

Uma loucura presa
contida em seu corpo
quintal, em seu corpo
jardim, uma loucura
que cura o mundo.

Sua pintura fazia
a loucura voar
libertar-se para outros
pousos.

E, de repente, você
também se via
dentro de uma tela!

Não há como não chorar
vendo uma pintura
de Pedro.

Ele, mais do que artista
é um médico de alma
e nos devolve
para dentro de nós mesmos.